«Scroto» articolò con mestizia lei, sotto gli occhi del partner di lavoro, mortificato, e quello sessuale che, soddisfatto, diede una pacca sul sedere alla sua donna e scomparve nel suo ufficio. L’ultimo arrivato si sedette alla sedia di legno del suo modesto ufficio e guardò fuori dall’unica finestra che dava sulla piazza che aveva percorso di corsa insieme al suo ex professore e provò una sensazione di estrema desolazione nel constatare di come per tutto il tempo si fosse immaginato qualcosa di estremamente irrealizzabile. «Tu sei lo schiavo, quello nuovo?» domandò un vecchietto calvo dagli occhiali tondi facendo capolino dal corridoio con uno sguardo che in un’altra occasione lo avrebbe fatto ridere. «Schiavo?» ripeté, sperando di aver capito male le intenzioni di quello che a tutti gli effetti era uno sconosciuto. «Sì, ultima ruota del carro, merdaccia, schifo, operaio, Oliver Twist dei poveri. Potrei darti tutti ‘sti soprannomi, eppure ho scelto un classico. Posso trovare di meglio se vuoi». Ripensando a Scroto, il ragazzo deglutì per la paura e cercò di rispondere a tono, consapevole che se non l’avesse fatto in quel momento si sarebbe trovata la vita segnata a vita. «Tu e quella troietta, venite da me dopo pranzo che vi spiego un po’ come funziona qui dentro. Sto al terzo piano, la porta la riconoscerete subito oppure no, dipende da quanto siete down». Abituato al lessico cordiale dell’accademia, si pizzicò la guancia pensando per un istante di star sognando, ma non si svegliò nel letto della sua cameretta. A svegliarlo da quei suoi pensieri stranianti, uno schiaffo in pieno viso dell’uomo occhialuto che lo rimise immediatamente sull’attenti. «Stai ancora disegnando?» domandò la sorella sedendosi accanto alla bambina che in quel momento aveva appena tracciato un cerchio sbilenco, ma comunque ipnotico. «Sì. E voglio continuare fino a quando vado a dormire!» rispose lei con una certa aria di superiorità, non prestando attenzione alla sua domanda. «Cosa disegni?». «Marte».