e la dispose sull’unghia del pollice, pronto al lancio. Negli istanti in cui la moneta volteggiava in aria fino al momento in cui ricadde, Mandheln trattenne il fiato. Uscì croce: spettava a lui girare la prima carta. L’uomo con la camicia diede un pugno sul tavolo imprecando a bassa voce, e il gioco finalmente iniziò. «Semplicemente non sono interessato, ma prendo volentieri un bel bicchiere di vino rosso». L’uomo al bancone si chinò e fece finta di cercare qualcosa per un paio di secondi, anche se sapevano entrambi che sarebbe tornato di lì a poco a mani vuote. «Lo abbiamo finito, signore», e infatti. «A ben vedere, mi risulta che non lo abbiate mai avuto. Perché il Gibborim che segue questo posto odia il vino. Gli ricorda la sua infanzia, l’ultima cosa che un mostro del genere vorrebbe». L’uomo al bancone si limitò ad abbassare la testa e chiudere gli occhi. Quando una persona come Mardu Culs parlava, la gente ascoltava e non poteva fare altrimenti. E non perché fosse uno dei primi Gibborim ad essersene andati dalla Torre, perché aveva visto già da lontano quanto fosse poco utile investire in un progetto con quelle premesse. Anche se non fosse nato sotto una buona stella, figlio dell’imprenditore e plurimilionario Salvo Culs, Mardu si sarebbe distinto perfino in una banda di teppisti. Forse non come il più violento o il più intelligente tra tutti, ma quello su cui tutti avrebbero potuto fare affidamento quando la psiche di chiunque avrebbe vacillato. Non perché fosse propriamente una cattiva persona, anzi. Chi conosceva Mardu nel privato parlava di lui come una persona coltissima, con un cervello che rivaleggiava tranquillamente con quelli che a Nuova Babilonia chiamavano salottiani. Era bravo ad andare a cavallo, amava il buon cibo e aveva un piccolo giardinetto privato nella sua Charax Spasinu. Mardu era semplicemente una di quelle persone a cui era difficile andare contro, perché bastava vedere come camminava e vestiva, con la sua lunga giacca nera, per provare un forte senso di riverenza.