turno». «Che sarebbe? A che ora?». «Domani… domani… ne parliamo…». Maddo però non riuscì a prendere sonno, non subito almeno. Continuava a pensare al fatto che il cugino si facesse di decoina e cosa avrebbe detto loro nonna, nel caso fosse stata ancora viva. Lei era una delle infermiere che lavorava negli sportelli notturni e ne vedeva di ogni, quando si parlava di droghe e dipendenze in generale. L’ultima cosa che il cervello presentò a Maddo prima di scivolare nel sonno fu proprio un ricordo della nonna. Una sera in cui erano tutti riuniti a casa sua, la nonna raccontò di una paziente. Giovanissima, più o meno della stessa età che loro avevano adesso, era arrivata in ospedale in codice rosso, ma non aveva fatto neanche in tempo a superare il corridoio. Era morta lì, appena l’avevano tolta dalla barella per portarla in sala operatoria. La roba che si era sniffata le aveva perforato un polmone e già dopo pochi minuti era chiaro che non sarebbe più tornata a respirare come prima. La nonna, quella sera, non toccò cibo e anche se era il compleanno di suo figlio non gli fece nemmeno gli auguri. Restò mogia tutto il tempo a guardare fuori dalla finestra mentre si cantava. Possibile che Maddo se l’era dimenticato? Eppure lui se lo ricordava fin troppo bene quel senso di vuoto e impotenza, gli occhi spenti della nonna, il momento in cui era andata in bagno e c’era rimasta fino alla fine della serata. Possibile che Clannan facesse finta di non ricordarlo? Quando Maddo si svegliò non lo fece per le luci o lo strusciare delle ciabatte di suo cugino che si lavava la faccia a qualche metro da lui. Ma per il ringhio di sofferenza, tremendo, che lanciò Clannan non appena si ficcò quella siringa in vena. La smorfia, le lacrime e il colore che assunse il braccio nel momento in cui la sostanza iniziò a propagarsi e fece cambiare il colore delle vene. «Cugino, ma che cazzo!». «Tranquillo, succede sempre. Formicola per una decina di minuti, fa un male cane, ma poi smette. E tiro per venti ore filate come se fossi una