dall’interno. Il ragazzo aprì la bocca e iniziò a gridare così forte che sentì il rimasuglio del vomito che aveva appena buttato giù poco prima cercare di risalire lo stomaco. Un secondo dopo le mani dell’uomo che lo aveva schiaffeggiato e quelle di altri lo afferrarono per le spalle. Cercavano di tenerlo giù mentre lui sputava e si dimenava. «Soffoco! Soffoco! Non respiro!». «E invece respiri! Sei qui con noi, datti una calmata. Dell’acqua, portategli dell’acqua, buttategliela addosso». Ma nemmeno versandogli una secchiata d’acqua, per di più gelida, il ragazzo smise di scalciare e cercare di prendere a pugni chiunque gli si avvicinasse. Gli ci vollero un paio di cazzotti e un piede che gli teneva fermo un braccio, premendo così forte da staccarglielo quasi, prima di farlo calmare. Dopodiché fu accompagnato in una delle salette laterali e fatto sedere su un altro di quei tappeti intarsiati di cui però non riusciva a riconoscere le figure. «Gli hanno rotto il braccio» disse l’uomo che lo accompagnava a un altro di loro, col capo coperto. «Ah, peccato». Il ragazzo chiuse gli occhi e tossì sangue, quando li riaprì il suo accompagnatore era seduto al suo fianco e aveva tra le mani un pezzo di carta e una penna. «C’è un problema». «Non sento più il braccio. Me lo avete spaccato» ansimò il ragazzo. «Appunto, questo dicevo. Ti sei agitato troppo durante il viaggio e abbiamo dovuto tenerti fermo». «Spaccandomi il braccio». «Dovevamo, stavi avendo una crisi». «Non avevate mai parlato di… di farmi del male…». L’uomo fece un cenno grave con la testa, il ragazzo strinse i denti per il dolore. Era come se gli avessero strappato via i muscoli, non li sentiva più. «È quello con cui scrivi, scrivi con la destra, no? Non sei mancino». «No».