Centotrentacinque
«Boss, anche se è cieca?» domandò un altro.
«Cieca, zoppa, sorda, che differenza fa? Avrà venduto la vista a qualche demone in cambio di qualcosa» rispose il ragazzo rilassando le spalle e scrocchiando il collo.
«Per questo dovresti stare attento».
Glielo disse quello che era andato al bancone, uno dei più fidati, e dalle sue parole si poteva scorgere distintamente una punta di paura che indirettamente raggiunse anche gli altri.
«Se è una strega non avremmo più dubbi e tutti lo sapranno».
I quattro si guardarono tra loro con aria confusa, avevano scelto il capo proprio per la sua straordinaria capacità strategica, la stessa che li aveva salvati diverse volte dalla galera o da qualche guaio più serio.
«Due le possibilità. Prima: è una bambina disabile, l’avremo vinta molto facile. Seconda: è una strega e lì dobbiamo essere furbi».
Quello con la giacca di pelle trasalì al pensiero di accanirsi su una innocente e per di più cieca, ma ci pensò l’amico a rimettere i più recalcitranti in riga.
«Non fate le fighettine, abbiamo fatto di peggio. E lo sapete. Vi ricordo una cosa: la scatola coi cani».
Aveva colpito nel segno, era vero, avevano fatto di peggio: quella storia della scatola coi cani li aveva perseguitati per mesi, due di loro avevano pure abbandonato il gruppo dopo quella bravata.
Nessuno aveva riso davvero, neppure il boss che aveva organizzato tutto nei minimi dettagli lo aveva fatto, era solo stato tutto troppo strano.
«Picchiare una handicappata dovrebbe essere come bere un bicchiere d’acqua, al confronto».
«E se invece è una strega?» fece il tizio che aveva avvertito il barista.
Il portoricano parlava poco, ma ad ogni sua parola un tremendo puzzo di fritto e piccante misto a vino di bassa lega strangolava l’uomo con lui.
Controllò l’orologio da polso per sincerarsi che non si stesse sbagliando, ma aveva ragione: stavano camminando da ormai tre ore e poteva vedere distintamente la città in tutto il suo splendore prossimo alla decadenza da quell’altezza.
«Ogni tanto mi chiedo quanto durerà...» si confessò da solo ad alta voce, schernendosi dal sole che cominciava a picchiare sopra le loro teste.
◆ FINE SHOT 135 ◆