Prima le gomitate, poi qualche bisbiglio inudibile ed infine un vero e proprio mormorio che accompagnò i due. «Non ci voglio credere... Ma è proprio lui?». «Lo dicevano ieri in cascina, ma pensavo stessero esagerando... Ed invece guardalo lì...». «La strega... La chiamano così, giusto?». «Silenzio! Ci può sentire!». «Mamma... Quanto mi fa paura!». I commenti erano confusi, passati tra sussurri o tra urla che andavano morendo tra un tavolo e l’altro una volta che qualcuno, tenendo lo sguardo fisso sulla strana coppia, li acquietava. Perfino il barista, un amico di vecchia data di Michea, faticava a tenere a bada la situazione e pure i suoi nervi faticavano a restare sotto controllo. «Non gli vorrai mica servire da bere?» gli disse un giovane avventore appoggiandosi sul bancone con un occhio pesto, doveva averlo picchiato in qualche spigolo poco prima perché faticava a tenerlo aperto. «Se mi fanno un ordine, io lo prendo». «Bada a cosa fai, sai cosa ne pensiamo dei forestieri». Il barista, un uomo tozzo e che lavorava lì da ben prima che lo scocciatore ed il suo gruppetto di amici mettesse i denti, lo guardò con una smorfia che lasciò intendere quanto bastava. Tra loro si conoscevano tutti e tra di loro vigeva il rispetto più leale e sincero, ma da qualche tempo il proprietario aveva iniziato a notare certi comportamenti rissosi, ciò non gli aveva fatto piacere. «Che dice?». «Sta dalla sua parte, che ci vogliamo fare? Ammazzarlo? Dai, ultimo giro e ci leviamo dalle palle». Uno di loro, figlio del sindaco della città, si alzò dal tavolo e spense la sigaretta che si teneva fra i denti nel posacenere al centro del tavolo che i cinque avevano rivendicato come loro. «A me quello lì è sempre stato sul culo. Ma un confronto diretto con lui è fuori discussione». «La tipa dici? Pestiamo la tipa?» domandò il ragazzo in giacca di pelle nera vicino a lui, aveva alzato lo sguardo dal tavolo per la prima volta durante la serata. «Che domande, mi pare ovvio».