«Perché? Cosa cambierebbe?». «Tutto!» fu la risposta di Mazda con un sorrisetto nervoso, «ma parlo per me. Per la mia esperienza…». Petreew non sapeva se continuare a indagare sulla questione oppure lasciarla lì: lui era pur sempre un ragazzino e quella era un’adulta. Anche se più parlava e più sembrava soltanto una ragazza che si era svegliata, un giorno, coi pantaloni più larghi e lunghi del solito. Se avesse avuto un po’ più di coraggio e avesse fatto le domande giuste, l’intera facciata di serietà di Mazda sarebbe crollata. «Se ti focalizzi sull’andartene di casa, avere una tua vita, fare le cose col tuo ritmo… vedrai che sentirai il petto più leggero. E non dico che smetterai di avere attacchi di panico… ma saranno sempre meno. E soprattutto, imparerai a gestirli». Petreew sbatté gli occhi un paio di volte mentre la guardava e pensò che quella non era affatto sua madre, non ci assomigliava per niente. E forse era meglio così. Gli venne da sorridere, ma quando provò a farlo si rese conto che non gli era rimasto un briciolo di forza. Mazda se ne accorse e iniziò a cercare qualcosa nella borsa. «Da quando so che un attacco di panico può tornare da un momento all’altro mi sono detta una cosa… “Mazda, gira sempre con una barretta ai cereali. E lavati i denti poi”». «Perché?» riuscì a domandare Petrew. La donna sfilò dalla borsa una barretta lunga e stretta avvolta in un involucro di plastica semitrasparente e gliela puntò contro come fosse un’arma. «Mastica piano, e vedrai da te. Spiegartelo non renderebbe». Petreew guardò la barretta, riusciva a scorgere i contorni di quella che sembrava una mandorla. «È avvelenata?». «Che senso avrebbe per me girare con una barretta avvelenata nella borsa?». Petreew prese un respiro profondo, socchiuse gli occhi e prese la barretta. «Per avvelenare i bambini che incontri fuori da scuola, quelli disobbedienti come me». Mazda rise in maniera sgraziata, in una maniera che non sembrava affatto