Non sapeva bene chi odiare: sé stesso, per essere così poco portato per lo sport e lo stare al mondo in generale, oppure suo padre che l’aveva messo al mondo così e pretendeva non solo che fosse come gli altri ma addirittura migliore. Odiava il tennis da un anno, dal giorno stesso in cui aveva preso in mano la racchetta davanti al padre che l’aveva iscritto senza dirgli nulla ad un circolo di dilettanti. «Sai, possiamo allenarci insieme ogni tanto! Ho un campo proprio dietro casa dove vado sempre... Pure un gruppetto, un ragazzo ed una ragazza che...». Lasciò stare l'idea di morire congelato non appena si rese conto che l’altro, ora appostato sulla soglia del bagno, non aveva ancora smesso di blaterare, chiuse l’acqua ed uscì. «Ora devo andare, ma se vuoi possiamo sentirci o vederci per qualche partitina. Chiedi a Michi, in caso! A presto!» e così uscì, probabilmente per godersi una serata di baldoria e festeggiamenti pensò. Si vestì rapidamente, ma se ne pentì quando uscendo nel parcheggio venne sorpreso da un tuono, una nube luminosa in lontananza prometteva pioggia, forse un temporale. Sospirò e si mise a camminare, le ginocchia gli dolevano per lo sforzo ma ancora una volta strinse i denti perché non era finita e almeno quel piccolo obbiettivo poteva portarlo a termine. Dopo dieci minuti era arrivato il piovischio, la borsa si era appesantita di colpo ed a ogni suo movimento strusciava o contro le sue gambe o sul marciapiede. Dopo venti minuti aveva incontrato il temporale: la pioggia ed il vento cominciavano a rendergli difficile la camminata, più di una volta rischiò di inciampare o scivolare. «Un passaggio?» esclamò qualcuno dietro di lui, voltandosi notò che era l’arbitro alla guida. «Ce la faccio, ma grazie». «Tuo padre se ne è andato, non è stato carino. Sali, ti accompagno fino a casa. Dove abiti?». Non rispose, continuò a camminare in modo sempre meno dignitoso, ormai i suoi passi assomigliavano sempre più a quelli di un morto vivente talmente erano incostanti.