Non senza difficoltà strappò il cartone dal pacco, ben presto si accorse che la sorella aveva ragione: era una chitarra, compresa di custodia rosso tendente al marrone e tutto il resto. Provò a sollevarla, era pesantissima, ma non si diede per vinto e riuscì a portarla in qualche modo sopra la propria testa. «Marin! Cosa stai facendo?! Oddio!». «Mamma!» gridò contento il bambino, per poco non rimaneva schiacciato sotto il peso della custodia, per fortuna Kalçail riuscì con uno scatto ed una spinta data al momento giusto ad evitare il disastro. «Mioddio! Mioddio! Ma dove sono quei due? Che ci fai qui sotto? Oddio, Marin non fare più queste cose!». Marin abbassò la testa colpevole mentre la madre lo abbracciava. «Scusami, mamma» sussurrò con gli occhi fissi sulla custodia fracassata che mostrava un manico in legno, sua sorella aveva davvero ragione a quanto pare. Ripresa dallo shock, prese per mano il bimbo e fece un cenno a Kalçail che salivano, di rimanere lì e continuare a cercare, eventualmente, qualcosa da mangiare. Era quasi l’ora di cena e lo stomaco cominciava a brontolare a tutti lì dentro. Sui gradini il bambino si muoveva al rallentatore, come se volesse dire alla madre qualcosa ma non trovava il coraggio. «Non divorziate tu e papà, per favore». Gli uscì così, come una sorta di preghiera. Lei si voltò e lo guardò con gli occhi sgranati e lucidi, Marin si spaventò e scese di un gradino, rimanendo in silenzio. «Marin…». «Promettimelo», e dire che aveva solo sette anni e aveva già capito molte, fin troppe cose di quella famiglia. «Quando due persone…» iniziò la mamma e poi si fermò, gli occhi ancora lucidi che in realtà chiedevano perdono, ma non potevano promettere nulla. Sette anni, ci erano voluti sette anni ed un secondo figlio perché scoprisse che quell’uomo in realtà era quanto di più peggiore le potesse capitare: un falso, un giocatore d’azzardo pieno di debiti che si era trascinato sin da quando aveva vent’anni, lei non lo sapeva.