«Cerca qualcosa? La possiamo aiutare?». «S-Sì» mormorò l’uomo alzandosi, la gamba non voleva smettere di tremare, «Ho chiamato e mi hanno detto che dovevo rivolgermi a lei per prendere in affitto una sala». «Un compleanno? Nipoti?» fece l’uomo inforcando gli occhiali. «Un partito politico». L’imprenditore, abituato a certe uscite da demenza senile, si voltò verso la collega e sorrise maligno: avrebbe avuto quell’espressione per tutto il resto della conversazione. «Sai», adesso gli dava del tu credendolo un povero imbecille, «Sai che non è così facile, ti serve comunque un minimo di mille sostenitori». «Oh… Ah sì, ma io li ho…» e dicendo questo tirò fuori una lista di milletrecento nomi, raccolti ovviamente dai suoi collaboratori, e la porse all’uomo. L’imprenditore fece scorrere gli occhi su una decina di firme fino ad un nome, lo indicò sconcertato e gettò un urlo che fece scattare sull’attenti la donna alle sue spalle. «Che succede, che c’è?». «Terry, Terry! Guarda qui!». Bastò che la donna calasse gli occhi sulla riga che indicava perché questa quasi svenisse lì sul colpo, per fortuna si rialzò. «Come… Come fa a conoscerlo?». L’ometto in piedi sorrise nervosamente, stava facendo effetto la Dapoxetina ed il suo cuore si muoveva sbilenco, trovò il coraggio per dire qualcosa. «Mi pare, sì. Ovvio, capito». I due lo guardarono confusi, ma anche con un certo timore: quel tipo conosceva uno degli uomini più illustri della città, un tale che veniva chiamato Il Fante. «Posso firmare pure io? Le faccio un prezzo di favore per la sala. La migliore, le dico. Ma solo se mi promette che posso parlare con… Lui!». «M’iscrivo pure io! Ha proprio un bel nome questo partito e sarei curiosa di conoscere il suo programma, io qualche anno fa ho votato Berlusconi. Ma poi mi sono pentita».