«Sta qui, fighetta! Il bastardo sopra ha detto che dobbiamo tornarci a pesce, noi tutti del sedicesimo. E non stava scherzando» fece rabbiosamente l’uomo, aveva iniziato a masticare la sigaretta. «A pesce? E come mai?». «Ma che ne so. Ma son certo che ha qualcosa a che fare con i suoi affari del cazzo» mugugnò l’ometto sistemandosi gli occhiali, «Faresti meglio a fare ciò che dico io, voglio togliermi da questa merda il prima possibile». Suo figlio incrociò le braccia ed annuì: collaborare con metà del suo patrimonio genetico lo aveva sempre incuriosito e fino ad allora non ne aveva mai avuto l’opportunità. «Lavoreremo io e te quindi?» domandò lui cercando di apparire disinteressato alla cosa. «Ma Dio ce la scampi solo io ed un negro!». «Tuo figlio» lo corresse, «E chi altri sennò?». L’uomo spense nervoso la sigaretta nel posacenere che teneva sulla scrivania ed iniziò a scartabellare una pila di documenti. Estrasse tre o quattro cartelle e le allungò al figlio che intanto si era nuovamente seduto, passando l’ultima ebbe un momento di reticenza che il giovane di colore notò. «Questi qua». Erano tutti giovani tranne un certo ispettore di cui non aveva mai sentito parlare, immortalato durante una battuta di pesca mentre teneva in mano un luccio di almeno due metri. Non lo domandò esplicitamente, ma immaginò che quella fosse l’unica foto di repertorio, forse un uomo non sfuggente ma di più. «E questi fenomeni da baraccone dovrebbero aiutarci? Questo avrà massimo vent’anni...». «Proprio lui... Devi trattarlo coi guanti bianchi. Pare sia un parente del bastardo, suo nipote forse o che cazzo ne so... Comunque un pezzo grosso!». «Lui?» domandò il figlio studiando a fondo quella che doveva essere una foto scattata un momento prima di prendere la laurea. «Sai cosa odio più dei negri?» gli fece il padre tornando a maneggiare il pacchetto di sigarette, «Gli asiatici e gli zingari!».