«Non è che ne sono sicuro... Loro sono là» rispose scocciato l’uomo stringendo i denti, «C’è una tettoia qui sotto, non penso regga in due... ma...». «Mi sono ricordata di una cosa!» squillò la ragazza per poi gettare a terra lo zaino. Rovistò per qualche secondo al suo interno e ne cavò fuori una corda, una situazione talmente assurda che il medico commentò con uno stupito “Ah!”. «Mi ero dimenticata che il capo ed io avevamo scambiato gli zaini». «E quindi... Hai anche un po’ di rifornimenti... Acqua, medicine...?». La ragazza annuì con solennità: essendo lo zaino di un capogruppo aveva tutto il necessario per affrontare qualsiasi emergenza, inclusa quella di calarsi dal terzo piano di un edificio fatiscente. «Possiamo scendere in tutta tranquillità, ma prima voglio bere un goccio... E non parlo di acqua». Il vento stava diventando più insistente, trascinando un fetore senza nome che impregnava ogni cosa, il sole era sempre più scuro e stava scendendo dietro le montagne. Erano passate cinque ore e venti minuti dall’inizio della missione. La chiamavano Ashmed e seppur per molti avesse un taglio degli occhi egiziano, lei aveva dubitato sin da quando era piccola di essere umana. Era cresciuta senza genitori, in una specie di orfanotrofio abusivo che la comunità locale aveva costruito nei pressi delle fabbriche, raccoglieva i figli di quelli che lavoravano lì vicino. Lei era stata accolta, a differenza di tutti gli altri, come un investimento sul lungo periodo, una sorta di figlia dell’orfanotrofio vera e propria. Ad accudirla la proprietaria dell’orfanotrofio, una donna anziana ma con energia da vendere che amministrava tutta la struttura con estrema serietà: la chiamavano la Zia. Per i primi cinque anni Ashmed si era rifiutata di uscire dalla stanza, diceva che gli altri bambini la prendevano in giro perché era troppo piccola per la sua età. «Se non mangi la frutta e la verdura... Non diventerai mai grande!».