risposta che però non arrivò mai. Dopo un po’ Flance si disconnesse e il bagno, che fino a quel momento aveva quasi preso un colore più caldo tornò a essere di nuovo grigio e spento. E, come se non bastasse, c’era sempre quella ragazzina piuttosto bruttarella che si era alzata. Cercava di muovere la caviglia fingendo non le facesse così male. Quando si accorse che Magdy la stava fissando, zoppicò via dandole le spalle. «Che bastarda…» commentò. Sospirando con forza chiuse gli occhi. Si stava appena appena formando l’immagine di Flance nella sua testa quando sentì lo strascichio di un paio di scarpe da ginnastica. Spalancando gli occhi vide che la ragazzina le stava puntando la lama di un coltellino contro. «Basta!» fu la reazione spazientita della donna, che in un impeto di coraggio afferrò il polso della ragazza e glielo torse. Tra le grida della ragazzina, a cui Magdy si stava abituando, anche il coltellino scivolò via. Magdy pensò che aveva perso il conto di quante volte aveva cercato di ammazzarla o quantomeno farle del male quel pomeriggio. Trovava veramente patetico che neanche una volta ci era andata vicina. Mentre il suo cervello vagava, pensando a come avrebbe reagito Flance sapendo che una ragazzina così brutta aveva attentato alla sua vita, il suo braccio si mosse da solo. Sentì uno scricchiolio sinistro e capì subito cosa aveva fatto. D’istinto Magdy lasciò la presa nella speranza che non fosse troppo tardi, ma il braccio era già ripiegato su sé stesso. Lo stesso braccio della spalla dislocata, ebbe modo di notare prima che la ragazzina si lasciasse cadere a terra. A quel punto era diventato inutile far finta che non le importasse avere la spalla slogata, la faccia sporca di sangue o la caviglia dolorante. Il braccio era rotto, spezzato. «Finalmente piangi!» fu il commento liberatorio di Magdy, «ti ci è voluto un po’ di tempo, ma alla fine hai capito dove devi stare. Ecco, sì, brava, mettiti nell’angolo e muorici. Stronza». «Stai zitta… stai… zitta… puttana… troia… vaffanculo… ah…» e intanto a