«Non mi è mai capitata una situazione simile. Di solito chi scompare non si ripresenta trent’anni dopo, ancora vivo, facendo il nome di un…». Ma lasciò perdere non appena si accorse che davanti a lei c’era sempre Alb, che la fissava confuso. Vedendo che la situazione non si sbloccava, l’uomo col pizzetto prese la parola alzandosi dalla poltrona. «Decido io, allora. Ti lasciamo la stanza per parlare con Pastrami. Hai tutto il tempo che vuoi, ma ricordati che sarai registrato. Una volta finito, firmerai». «Per me va bene, basta che poi firmi» disse la donna rivolgendosi ai colleghi. «Lo farà, lo farà» disse l’uomo col pizzetto. Alb seguì con lo sguardo i tre agenti che uscivano dalla stessa porta in cui era entrato, poi sentì il rumore di una serratura. Ci mise un po’ a rendersi conto che non era l’unico accesso alla stanza ma ce ne era un altro alla sua destra, che in un primo momento aveva confuso con la parete. È da lì che entrò Pastrami. Quello che ricordava come un ragazzino smilzo e che tremava ogni volta che qualcuno gli rivolgeva la parola ora era un uomo di quarant’anni ben piazzato che si guardava attorno sorridendo. I suoi occhi, anche se ingrigiti dalla maturità, erano vispi e tranquilli. «È permesso?» domandò come prima cosa, toccandosi la barba ispida e nera. «Pa… Pastrami?» balbettò Alb, «ti ricordi chi sono io, vero? Ti ricordi di me e Occhiaccio, quel ragazzo senza un occhio… dell’orfanotrofio?». L’uomo chiuse la porta e rimase per un po’ con la testa bassa, ma sempre col sorriso. «Sì, certo che mi ricordo di te e Occhiaccio». «E allora, se davvero ricordi bene… saprai che io non c’entro nulla con la tua scomparsa. È stato lui a farti scendere quelle scale e lasciarti lì, appena si è spaventato». Pastrami si contorse le mani, in un tic nervoso, e poi prese il posto di uno dei tre agenti dell’Ordine. «Ricordo che eravate con me» rispose Pastrami con calma. «Certo, prima… prima lo eravamo». Pastrami non disse nulla, lasciò cadere in discorso con un cenno della