noioso lo passiamo all’Ordine, o quello che è, tranquillamente. Altrimenti…». Abbassando lo sguardo sul buco, a Berthra sembrò di sentire un rumore metallico che si perdeva in un eco sotto i suoi piedi. D’istinto, scivolò fuori dalla stanza e trattenne il fiato. Notò che nella toppa era inserita la chiave, con suo grande sollievo. «Non muoverò un dito, Sacra. Te lo assicuro». «Bene. A dopo». Appena terminata la chiamata, Berthra chiuse la porta con un colpo e con un movimento deciso del polso girò la chiave nella serratura. Qualunque cosa ci fosse sotto quel legno marcio non sarebbe mai uscita da lì, o almeno così sperava. Si ricordava di aver letto, da piccolo, un racconto di un paio di pagine dove un bambino cadeva in un buco sul marciapiede e i genitori e l’Ordine facevano di tutto per tirarlo fuori. Non ricordava il finale, ma essendo un racconto per adolescenti, al massimo, forse qualcuno diventava un agente o si scopriva un complotto terroristico. Andò in cucina e si mise a guardare le posate, una per una, giusto per perdere una decina di minuti. Si moriva dal caldo lì dentro, e neanche aprendo la finestra le cose migliorarono più di tanto. Fece il giro per la casa più volte, si immaginò dove potesse andare il materasso per la notte, usò il bagno e a un certo punto, con le gambe che iniziavano a formicolare, si sedette sulla tazza del gabinetto. Appoggiò la testa contro le piastrelle e rimase lì. Forse si addormentò pure, perché quando sentì il passo spedito di Sacra ci mise un po’ a ricordarsi dove si trovasse. «Dov’è il buco?» domandò la moglie, già la fotocamera professionale in mano. Berthra si alzò e senza dire una parola la portò davanti alla porta della stanzetta, mentre lei preparava l’obiettivo e faceva delle prove con la luce. «La collega che ho coperto, questa è la sua macchina. E ha tutti degli effetti strani, che non ho mai visto. Le piace fare delle foto gialle, a quanto pare». «Sono un po’ preoccupato a dire il vero».