Appoggiata la mano sulla maniglia, sentì il nitrire di un cavallo e si fermò di colpo: aveva il terrore di quelle bestie. «Sei un cavallo?» bofonchiò, prendendosi in giro da solo per avere fatto una domanda simile. Silenzio, poi una voce femminile con un accento che non aveva mai sentito. «Micia non fa male a nessuno». «Micia?» domandò Morax che cominciava a pensare si trattasse di uno scherzo. «Facci entrare, Morax. Fa un freddo che si gela qui, cazzo». Il falegname trasalì, a turbarlo la parolaccia inaspettata e non il fatto che conoscesse il suo nome, per tutti era “il boscaiolo barbone”. Con timore ma comunque incuriosito, Morax aprì la porta e per poco non si prese un colpo: si ritrovò sbattuto in faccia il muso di un cavallo col raffreddore che lo fece cadere all’indietro. «Oh, misericordia!». A fianco dell’animale una ragazza giovanissima, doveva avere massimo diciotto anni, teneva in mano un frustino da cavallerizza ed a fronte di equivoci portava una targhetta che però non riusciva a leggere. «Non ti facevo così fifone» aggiunse lei, carezzava la criniera dell’animale come se stesse coccolando un gatto od un cane e ciò lo turbava molto. «Non aspettavo visite». «Non è una scusa per negare il saluto ad una vecchia amica» sbuffò guardandosi attorno con aria diffidente, era davvero la casa del toro quella? «Forse hai sbagliato persona, io e te non...» fece l’uomo alzandosi in piedi, ma il frustino si appoggiò alle sue labbra senza che potesse finire. «Questa è casa tua?». «Sì, ma tu...». «Un po’ una merda, ma ci sta. Ce la faremo andare bene...», allungò la frusta verso la poltrona e la punzecchiò, «Questo schifo qui... Lo leviamo subito». Morax guardò la poltrona rossa smarrito: era il regalo della sua ex ragazza, nonostante avesse i suoi anni non aveva mai pensato di separarsene e stava per dirgliene quattro.